Viva Belgrado: «Las canciones se pueden interpretar de muchas formas y funcionan casi como conjuros. Te conectan con una parte espiritual o inconsciente.»

/ noviembre 11, 2026/ Entrevistas

Con Mientras el Guadalquivir fluye y fluye y fluye, presentado el pasado 23 de octubre, Viva Belgrado abre una nueva etapa sin renunciar a su identidad. La banda cordobesa mira al pasado sin dejarse atrapar por la nostalgia y apuesta por un sonido más accesible, nuevas formas de composición y una producción que rompe con sus trabajos anteriores. Cándido y Jaime hablan del paso del tiempo, la madurez, la transformación de Córdoba, las contradicciones de la industria musical y la necesidad de seguir arriesgando. También de un futuro para el que ya tienen algunas ideas, aunque prefieren no desvelarlas todavía.

—El título del disco, Mientras el Guadalquivir fluye y fluye y fluye, fue una idea que ganó peso con el tiempo. De hecho, entrasteis a grabar sin haber decidido cómo se llamaría. ¿Cuándo comprendisteis que esa imagen del río podía contener todo lo que queríais contar?

Cándido.— Era una de las posibilidades desde bastantes meses antes de entrar a grabar, cuando empecé a cerrar las letras. Creo que ha sido el disco en el que más hemos tardado en decidir el título. Había dos grandes referencias: por un lado, Córdoba y Andalucía; por otro, el paso del tiempo, la nostalgia y el pasado. No sabíamos si elegir un título que aludiera más claramente al tiempo, pero los que teníamos nos parecían demasiado manidos o no nos convencían.

Este era más raro y arriesgado. De hecho, Marcos, nuestro mánager, nos dijo que no lo hiciéramos. Sin embargo, cuando lo comentábamos con nuestros amigos, les parecía original. Al final pensamos que, si Viva Belgrado tiene que hacer una apuesta, debe ser por el riesgo y no por un título más accesible y fácil de pronunciar.

Jaime.— Además, tiene algo infantil, juguetón.

Cándido.— Sí. Repetir tres veces «fluye» le quita gravedad y solemnidad. Todo el mundo nos preguntaba por qué no lo llamábamos simplemente Mientras el Guadalquivir fluye, pero nos parecía demasiado serio y solemne. La repetición le da un aire de canción infantil, casi de guardería.

—En vuestro newsletter explicáis que el Guadalquivir representa algo que permanece mientras nuestras pequeñas vidas cambian. ¿Este disco es una forma de reconciliaros con el paso del tiempo?

Cándido.— Creo que sí. Uno de los grandes temas del disco es precisamente el paso del tiempo. Casi todas las referencias miran al pasado, salvo «Superfuturo», la última canción, que quisimos orientar hacia lo que está por venir. La intención era mirar atrás, pero sin caer en la trampa de la nostalgia fácil.

Estamos en una etapa muy dulce de la banda y, personalmente, con la edad, cada vez me encuentro más cómodo. Hacerse mayor también implica asumir responsabilidades y aprender a ser feliz, por ti y por quienes te rodean. Entiendes que no es tan importante estar triste, pero tampoco estar contento todo el tiempo. Vamos fluctuando y aprendemos a conocernos. De alguna manera, te reconcilias con el pasado cuando comprendes que muchas de aquellas cosas a las que dabas tanta importancia realmente no la tenían.

 

Jaime.— Yo todavía no soy adulto (ríe).

—Córdoba está muy presente en vuestro imaginario, pero no desde una visión turística o costumbrista. ¿Qué tiene vuestra tierra que solo se comprende cuando se vive allí?

Cándido.— Siempre pienso que me gustaría venir más a Madrid por toda su oferta cultural, pero luego paso aquí dos días y me tiro de los pelos. No sé si podría vivir en una ciudad así.

En Córdoba la vida tiene otro ritmo. Hay mucha más tranquilidad, menos violencia en la calle, por decirlo de alguna manera, y una comodidad enorme. Puedes cruzarte la ciudad andando en una hora, sin depender del metro o de un VTC/Taxi. Tengo la sensación de que estás vivo más tiempo, de que aprovechas mejor el día.

Además, voy a los dos bares de siempre y sé que mis amigos estarán allí. No necesito quedar con nadie. En Madrid me perdería en la jungla de cemento. Evidentemente, Córdoba también tiene sus desventajas, pero esa forma de vivir es algo que valoro muchísimo.

—Entre las referencias del disco aparece el Point Break de Raymond Pettibon. Cuando una imagen os inspira, ¿os interesa su significado original o las posibilidades de reinterpretarla desde vuestra propia experiencia?

Cándido.— Todo lo que se pueda aprovechar. Me considero una persona muy visual. Las cosas tienen que entrarme primero por los ojos y, si algo me resulta estéticamente atractivo, después intento comprender su significado.

Me pasa mucho con las canciones en otros idiomas. Escucho una letra en inglés o en francés, creo que está diciendo algo y me encanta lo que he entendido. Luego leo la letra y descubro que dice una cosa completamente distinta. Pero me apropio de aquella interpretación que había hecho y la utilizo en mis propias letras.

Con las imágenes ocurre algo parecido. Quizá no estás comprendiendo del todo su significado original, pero, si te iluminan un camino o te llevan a otro lugar, ¿por qué no vas a utilizarlas?

—También os inspiraron los demonios del San Francisco de Borja y el Moribundo Impenitente de Goya. ¿Qué encontrasteis en aquella imagen?

Cándido.— Primero llegó la imagen y después pensamos cómo trasladarla a una canción. Los demonios de ese cuadro tienen algo divertido, como si se estuvieran riendo del moribundo.

Jaime.— Pero al mismo tiempo representan algo terrible. En la canción ocurre algo parecido. La música es bastante amable, incluso podría parecer alegre, mientras que el mensaje tiene una parte muy oscura. Con los demonios de Goya nos pasaba eso: visualmente nos hacían gracia, pero estaban ilustrando algo muy jodido.

Cándido.— Una de las cosas bonitas de la música es que, de repente, una canción le pone nombre a algo que tú sientes y que nunca habías sabido cómo expresar.

—Compartís muchas de las referencias y los significados que hay detrás de vuestras canciones. ¿Os preocupa que el público las interprete de una manera distinta a la que imaginabais?

Jaime.— Al contrario. Lo bonito es que la gente haga suyas las canciones. En nuestra música es muy importante la comunicación entre la banda y el público. Es curioso porque, cuando alguien interpreta una canción de una manera completamente distinta a la nuestra, en cierto sentido esa comunicación no es la que habíamos previsto. Pero sigue siendo algo precioso. Esa persona ha entendido lo que ha querido, la canción le ha hecho sentir cosas y, al final, de eso se trata. No queremos adoctrinar a nadie ni que todo el mundo comprenda exactamente lo que pretendíamos decir.

Cándido.— Además, muchas veces el propio letrista tampoco sabe exactamente de qué está hablando. Recuerdo una entrevista en la que Robe decía que hacer un disco era como vomitar: entiendes lo que has hecho cuando lo ves después. A mí me ha ocurrido muchas veces. Vas reuniendo imágenes, ideas y sensaciones y, cuando observas el conjunto, descubres que estabas hablando de algo que te había sucedido.

Esa es parte de la magia de las canciones. Se pueden interpretar de muchas formas y funcionan casi como conjuros. Te conectan con una parte espiritual o inconsciente. En la poesía sucede algo parecido. Si todo fuera completamente literal, se perdería buena parte del interés.

—Con motivo del décimo aniversario de Ulises habéis reconocido que algunas letras os producen ahora una sensación agridulce. ¿Cómo convivís con canciones que ya no os representan del todo, pero que siguen siendo importantes para vuestro público?

Cándido.— Es como mirar una fotografía tuya de cuando tenías doce años. La contemplas con la experiencia que te ha dado el tiempo y también con cierto cariño.

Como letrista, no soy de esas personas que aseguran revivir una emoción cada vez que cantan una canción. Hay noches en las que te emocionas especialmente, pero, en general, has repetido tanto las letras que te salen de forma automática. Estás pronunciando las palabras mientras piensas en otra cosa.

Con Flores, Carne, por ejemplo, casi nunca tocamos canciones porque las hemos interpretado tantísimas veces que simplemente nos apetece cambiar.

Jaime.— Claro. Hay otros discos y canciones nuevas que también queremos tocar.

—Al revisar Ulises, ¿qué os ha sorprendido más: comprobar cuánto habéis cambiado o descubrir que algunas preocupaciones siguen intactas?

Cándido.— A mí me ha sorprendido comprobar que, al menos en mi caso, con la edad todo va a mejor. Durante la adolescencia y la postadolescencia todo era muy dramático. Vivía las cosas con una intensidad excesiva y tenía una ansiedad constante por encontrar mi sitio en el mundo. Ahora soy mucho más feliz.

Jaime.— Yo soy algo más joven que Cándido y todavía me siento más ansioso. A veces les cuento mis preocupaciones y ellos me responden que no es para tanto. Supongo que estamos hablando de madurar, de algo bastante universal.

Creo que todo eso se refleja en el disco. Es un trabajo más luminoso, más positivo, que mira al pasado con nostalgia, pero sin demasiada preocupación, y también hacia el futuro. Estamos motivados, contentos y con ganas de descubrir qué viene ahora.

—Mirando vuestra trayectoria, ¿qué decisiones creativas que parecían arriesgadas terminaron definiendo el sonido de Viva Belgrado?

Cándido.— En Ulises, por ejemplo, apostamos por grabar una guitarra a cada lado y las baterías en Cal Pau, en el comedor de una masía que no tenía ningún tratamiento acústico. Durante mucho tiempo el sonido de Viva Belgrado se identificó con aquellas guitarras y unas baterías con mucha resonancia de sala. De hecho, en Bellavista volvimos a grabarlas allí.

En Cancionero de los Cielos también experimentamos con una reverberación muy particular. Yo quería un sonido celestial, con mucha reverb, pero Santi García apareció con un pedal de Death By Audio que producía una reverberación oscura, sucia y distorsionada. Era algo bastante arriesgado, pero funcionó y acabó influyendo mucho en nuestro sonido de aquel trabajo.

—En este nuevo disco habéis roto con una tradición de cuatro álbumes grabados con Santi García. Ahora habéis trabajado con Jordi Mora como ingeniero de sonido y Ricky Falkner como productor. ¿Qué os llevó a dar ese paso?

Jaime.— Probablemente sea nuestro disco más arriesgado en cuanto al sonido. El simple hecho de incorporar un productor ya era una novedad importante para nosotros. Además, Ricky es uno de los grandes productores del indie en España.

Llevamos el disco al estudio bastante terminado. No somos una banda que se sienta cómoda llegando con cuatro acordes para construirlo todo allí. Nos da miedo que las cosas salgan mal. Por eso, el trabajo de Ricky consistió sobre todo en redondear las canciones y añadir muchas capas de arreglos e instrumentación que nosotros normalmente no sabemos tocar.

También queríamos hacer canciones con estructuras más sencillas, más próximas al esquema de estrofa. estribillo y estrofa, y que resultaran algo más fáciles de escuchar. Ricky viene del hardcore, entiende nuestro lenguaje, pero también tiene mucha experiencia produciendo música más accesible. Eso no significa que Viva Belgrado vaya a sonar más suave a partir de ahora. Era lo que queríamos hacer en este disco.

Cándido.— Yo tenía mucha curiosidad por trabajar con alguien diferente. Estamos encantados con Santi y seguramente volveremos a hacer cosas juntos, pero llevábamos cuatro discos y nos apetecía conocer otras formas de trabajar.

Bromeábamos con que este iba a ser nuestro disco de singles. Teníamos esa espinita de intentar hacer canciones más directas, con estrofas y estribillos reconocibles. Y Ricky nos parecía el productor idóneo para conseguirlo.

—También es el primer álbum que habéis completado con la nueva formación. ¿Cómo ha influido en la composición?

Cándido.— La manera de trabajar sigue siendo básicamente la misma. Vamos recopilando ideas y, cuando llega el momento de cerrar el disco, tiramos de ellas. La diferencia es que Jaime y Cristina se han involucrado mucho más en la parte creativa.

Hay varias canciones que nacen de bases instrumentales que ellos aportaron y que, en mi opinión, son de las mejores del disco. Eso es lo que ha cambiado principalmente: su participación directa en la composición.

 

—«El deber de ofender» resulta un título especialmente sugerente en un momento en el que cualquier expresión artística puede desatar una polémica. ¿Qué significa para vosotros ese deber?

Cándido.— A veces provocar, incomodar y generar una reflexión van de la mano. Hay gente que se ofende por tonterías y, en ocasiones, resulta inevitable molestar a alguien con lo que haces.

Aunque este es probablemente el menos político de nuestros tres últimos discos, esa canción tenía que estar ahí. Habla de un problema global que en Córdoba es cada vez más visible. Los portales que están junto a El Básico, el bar al que vamos siempre, se han llenado de cajetines para llaves. Bloques enteros se han convertido en pisos turísticos. Córdoba se está transformando en una ciudad a la que ir a celebrar despedidas de soltero o a pasar un fin de semana emborrachándote con los amigos. Es algo que vemos a diario.

Jaime.— Para mí el título tiene bastante ironía, porque creo que las cuestiones que tratamos en esa canción no deberían ofender a nadie. La mayoría de la gente corriente podría estar de acuerdo con ellas. Sin embargo, hay personas que se ofenden y, entonces, sentimos que tenemos el deber de ofenderlas.

—El último sencillo del disco lo eligieron vuestros seguidores. ¿Cómo surgió la idea de darles esa capacidad de decisión?

Jaime.— Tiene mucho que ver con el newsletter que empezamos a publicar. Nuestra relación con Instagram y las redes sociales es una relación de necesidad. Las utilizamos porque tenemos que hacerlo, pero no nos entusiasma comunicarnos por esa vía.

Se nos ocurrió aprovechar los correos electrónicos que habíamos recopilado a través de las ventas de entradas y merchandising para establecer una comunicación más personal y reflexiva. Y la respuesta ha sido estupenda. La gente nos escribe correos larguísimos, nos contesta y se generan conversaciones que en Instagram serían imposibles.

Como además estábamos indecisos sobre qué canción publicar como siguiente sencillo, pensamos que podían elegirla ellos. Les describimos los temas que todavía no habían salido y dejamos que votaran según cuál les despertaba más curiosidad.

Al principio me daba miedo que después se sintieran decepcionados, que la canción no encajara con lo que habían imaginado a partir de nuestra descripción. Pero participó mucha gente y me alegro de haberlo hecho.

—¿Os sorprendió el resultado?

Cándido.— Bastante, porque ganó precisamente la canción que habíamos descrito como la más parecida al Viva Belgrado clásico. Me pareció curioso. Si a mí me dieran a elegir entre escuchar una canción de Turnstile que sonara como siempre u otra completamente diferente, elegiría la nueva.

Jaime.— Quizá la gente quería comprobar hasta qué punto había cambiado el grupo y pensó que la mejor manera era escuchar lo que nosotros considerábamos más clásico.

De todas formas, tampoco es tan trascendental. Cuando se publica el disco, ese sencillo pasa a ser simplemente una canción más del conjunto.

—Habéis pasado de publicar Flores, Carne por sorpresa en Bandcamp a preparar campañas con adelantos, ediciones limitadas y participación del público. ¿Echáis de menos aquella espontaneidad?

Cándido.— Muchísimo. Era más cómodo y también más emocionante publicar un disco sin anunciarlo. Pero hemos comprobado que la promoción funciona.

Hoy, si publicas un disco por sorpresa y haces un par de publicaciones en redes sociales, su recorrido promocional es mínimo. Nuestros mensajes compiten con una cantidad enorme de contenido y tenemos que buscar fórmulas para que la gente se entere de que Viva Belgrado va a sacar un disco.

Jaime.— Ojalá fuéramos Foo Fighters y pudiéramos publicar un disco por sorpresa y convertirlo inmediatamente en noticia.

Cándido.— Nos gustaría volver a hacerlo alguna vez. Pero también hemos aprendido a utilizar las herramientas promocionales sin perder nuestra autonomía. Nadie nos ha obligado a hacer estas campañas. Las hemos diseñado nosotros porque queríamos y porque nos sentíamos cómodos.

De hecho, podemos pasarnos semanas, incluso meses, sin publicar nada en redes. A veces nos echan la bronca porque no compartimos el cartel de un concierto o no grabamos un vídeo promocionando un festival. Intentamos encontrar un equilibrio.

—Si el Guadalquivir simboliza el movimiento constante y el paso del tiempo, ¿qué os gustaría que permaneciera de este disco dentro de diez años?

Jaime.— Quizá suene un poco ñoño, pero me gustaría que permaneciera lo mucho que nos hemos divertido haciéndolo. Ha sido un disco muy agradable de crear. Nos hemos entendido bien, no ha habido conflictos de egos y todo ha resultado bastante positivo.

Me gustaría que eso se mantuviera, aunque el siguiente disco hablara de tristeza o tuviera un sonido completamente diferente.

Además, el resultado final nos ha sorprendido a nosotros mismos. Si hace un año nos hubieran enseñado este disco y nos hubieran dicho que iba a sonar así, con todos esos arreglos, nos habría impresionado. Quiero seguir teniendo esa sensación de sorpresa con lo que hagamos.

Cándido.— Estoy completamente de acuerdo. Habrá cambios estilísticos, seguro, pero ojalá podamos seguir trabajando de esta manera.

—Todavía estabais preparando la salida de este álbum y ya habláis del siguiente. ¿Se han quedado ideas en el tintero o tenéis ganas de hacer algo radicalmente distinto?

Jaime.— Ya tenemos algunos proyectos bastante locos. No voy a revelar los detalles porque todavía tenemos que ver cómo se materializan, pero sí puedo decir que hay ideas muy radicales. Queremos seguir haciendo cosas nuevas, sorprender a la gente y sorprendernos a nosotros mismos.

Cándido.— El problema es que este disco se grabó hace diez meses. Después de escucharlo tantísimas veces durante la mezcla y la masterización, cuando por fin sale, las canciones casi te parecen antiguas. Incluso puedes llegar a cogerles un poco de manía.

Además, ya no somos exactamente las mismas personas que escribieron esas letras hace un año o año y medio. Creo que siempre hacemos los discos un poco como reacción al anterior.

Este seguramente sea el trabajo más accesible que Viva Belgrado es capaz de hacer. Podríamos intentar algo todavía más comercial, pero no creo que supiéramos hacerlo ni que nos sintiéramos cómodos. Así que probablemente nos toque movernos hacia algún lugar más radical, quizá más de raíz. Todavía no sabemos hacia dónde.

—Entre vuestros primeros discos hubo intervalos de unos cuatro años, mientras que este ha llegado apenas dos años después del anterior. ¿Vivís un momento especialmente bueno como banda?

Jaime.— Estamos muy motivados. En aquellos intervalos de cuatro años también sucedieron cosas que complicaron el trabajo, como la pandemia o los cambios de formación.

Ahora todo resulta bastante más sencillo. Trabajamos muchísimo, pero tenemos más facilidades que nunca, nos entendemos bien y todos remamos en la misma dirección. Eso facilita que podamos publicar otro disco dentro de dos años, aunque no puedo predecirlo.

Cándido.— No podemos garantizarlo, pero desde luego la intención es que no vuelvan a pasar cuatro años.

—En vuestro newsletter también recomendáis obras culturales. Vamos a hacer una pequeña selección: una película, un libro, un disco y una serie. ¿Con cuáles os quedáis?

Jaime.— En música recomendaría a Karate, una banda estadounidense que me encanta y que creo que no tiene el reconocimiento que merece. Vienen del punk, pero mezclan indie rock y posthardcore con elementos de jazz y blues. Tocan muy bien y algunas de sus canciones son sorprendentemente pausadas.

Como serie, A dos metros bajo tierra (Six Feet Under). Cándido llevaba tiempo insistiendo en que la viera y hace poco me puso un capítulo. Me encantó. Aunque tenga ya unos cuantos años, su humor y su mensaje siguen siendo muy modernos.

Cándido.— Es mi serie favorita y llevaba muchísimo tiempo intentando convencer al resto del grupo de que la viera.

Jaime.— Me la puso casi como en La naranja mecánica, obligándome a mirar (ríe). Pero esta vez el amigo pesado tenía razón.

Cándido.— Como libro elegiría Koljós, de Emmanuel Carrère. Me gusta muchísimo su no ficción. En este caso construye una especie de biografía de su madre, mezclando recuerdos personales, comentarios e historias paralelas. Escribe de una manera increíble y, además, aborda asuntos muy actuales, como la guerra de Ucrania, las relación entre las antiguas repúblicas soviéticas o la situación de Francia.

En cine me quedaría con Kinds of Kindness, de Yorgos Lánthimos. Me gusta mucho ese director. Bugonia también me gustó, aunque algo menos. Creo que Kinds of Kindness ha pasado bastante desapercibida dentro de su filmografía y me parece una película extraordinaria.

—Si pudierais elegir a cualquier artista español para colaborar en una canción, ¿a quién llamaríais?

Cándido.— Me encantaría hacer algo con Rufus T. Firefly. También con Lisabö, Gorka Urbizu o Shonen Bat. Hemos fantaseado alguna vez con colaborar con Niño de Leche. Hay muchísima gente que nos gusta.

Y me haría especial ilusión hacer algo con Medina Azahara antes de que se retiren definitivamente. Puede parecer chocante porque venimos de mundos musicales diferentes, pero son «la banda de Córdoba». Llevan muchísimos años girando y merecen un respeto enorme. Sería muy bonito.

Jaime.— A mí me gustaría colaborar con alguien muy alejado de nuestra escena. En Cancionero de los Cielos disfruté mucho con las colaboraciones de Sara Zozaya y Erik Urano, precisamente porque su música es muy diferente de la nuestra.

Me encantaría hacer algo con una persona del flamenco o del jazz, alguien que aportara a una canción nuestra un elemento muy reconocible de su propio universo musical. Creo que esa fusión podría ser muy interesante.

—Y para terminar, una pregunta algo diferente: si Viva Belgrado fuera un acontecimiento histórico, ¿cuál sería y por qué?

Jaime.— El efecto 2000.

Cándido.— (Ríe). ¿Por qué? ¿Porque se le dio muchísimo bombo y al final no pasó nada?

Jaime.— Porque había mucha incertidumbre. No sé, acabo de decir una tontería.

Cándido.— Estaría bien elegir algún gran hito histórico, uno que demostrara todo ese bagaje cultural que no tenemos (ríe).

Jaime.— Nos quedamos con el efecto 2000. Aunque tampoco sé si se puede considerar un acontecimiento histórico.

Cándido.— Pues el efecto 2000. Y, si no, algo que ocurra en el futuro y que todavía no conocemos.